jueves, 23 de julio de 2015

Las imágenes metáfora de este libro, en su presentación a los lectores de /Enigma para un limón/ poesía cítrica

poesía cítrica/
























de Enigma para un limón.
"¿Cómo podríamos recurrir a la caja de Pandora?"
¿Cómo llegar a la caja de los recuerdos sin atarnos?
Allí todo resuena, retumba

 cómo respirar 
 mecerse ante el telúrico temblor de la memoria/ y soltar al viento la densidad de lo que fue
 Al vientoooo/ 
Al vuelo
LA CICATRIZ SE DISUELVE AL VIENTOO  
la visión gota a gota se renueva
 Esculpe
refugia,llega se va  
Vive sin la cicatriz punzante 
 El gozo del olvido 


Las imágenes del imaginario enigma para un limón/presentación de poemas cítricos/son obra-prima de Pablo Dávila

lunes, 20 de julio de 2015

Bitácora Textual de una verde presentación poética.




Presentación de mi poemario Enigma para un Limón, TEXTUAL editorial, presentan mis lectores, y el poeta José Vicente Anaya, 18 de julio-2015 año oveja de madera, en la calle de Liverpool, Librería de ocasión Jorge Cuesta.
BITÁCORA textual de una verde presentación: 


 Enigma para un Limón                                                            Cada uno llevó en su enigma un limón...

Desde el bosque de Avándaro mi compañero Xavier y yo viajamos a la ciudad, como solemos hacerlo desde hace 5 años, en que decidimos vivir lejos del neón... yo me conseguí para ese día un mi vestido de limón literal. Anduvimos por esa hermosa calle de la ciudad, llegamos primero al café más gitano y generoso,Gabis, y desde la vidriera vimos pasar al poeta Odeen quien se sentó con nosotros.. De ahí a la librería Jorge Cuesta, del querido Max, ubicada en la hermosa calle de Liverpool donde alguna vez viví. Esa coincidencia me gustó mucho, me dio la certeza que el tiempo es una hermosa forma de la imagen poética. Ya en la librería demasiado temprano para la hora, los que venimos de lejos siempre rondamos antes, cerca del centro en el que estaremos... Ya en el segundo piso de la librería donde se suele leer poesía, pues instintivamente coloqué las sillas como si fueran a llegar mis alumnos a si fue también, esta hermosa librería es una especie de museo también. Allí nos reunimos José Fons el editor de Textual, su esposa Carmen patrocinadora de las bellas playeras literarias textosterina, y su hijo el hobit o Leo. Mis lectores asignados fueron: André, Luis Magayón, Héctor Orestes (Director del centro de Creación Literaria Inba) Xavier Carrera (mi esposo que leyó en catalá), Andrea, Odeen Rocha poeta, Emilio Fuentes, Novelista autor de mitología de la Atlántida con sus Crónica de Ildul, y el Hobbit. Cada uno seleccionó un poema y el director de la editorial los invitaba a leerlo de pie. Esta forma Textual ediciones tiene la peculiaridad de hacer los tres llamados e iniciar: con un poema en viva voz: y memoria Fons recita: reivindícate poeta.Esta letanía de versos es un buen mantra que yo comenté bendice a quien presenta su obra: reivindicarse es ponerse al alba nuevamente.Yo elegí esa mesa de madera hermosa donde sentarme para leer mi texto de ofrenda al día y mi poesía.No sé leer de pie, no sé cuando se me olvidó, tal vez cuando me hacían pasar al pizarrón sin saber multiplicar. Leo con todo el espacio interno para abrir el corazón d e quien me escuche y libere como aves en vuelo su energía en luz clara.
 Mi encuentro con sotobosque y el sueño para ver claro. 
De la poética rupestre a la poética cítrica. EdnaA. 
En el Valle se levantan Stupas (Chorten) como los sueños de los maestros
crecen levados ocotes
brotan los poemas verdes y limoneros.
En ese bosque convencí a mis sueños
de escribir versos verdes viento
ovales, redondos frutos del sto
(sé por el viento que llega de Panoaya que Sor Juana Inés/Juana de Asbaje
se arrullaba con este aroma de lavanda /ocoxal)
hice míos los paisajes como postales
musgosas de enigmáticos remitentes
me dieron un jazmín por coordenada
el musgo como morada.
Me dicen Hada, soy la nómada arraigada al viento verde del verso.
Aqui mis pies se acercaron paso a paso para tocar este e n i g m a:
La POESIA/ EL POEMA /VERSO/ IMAGEN/ la sagrada palabra/
escribo en verde aliento
inspirada por la Diosa Blanca/ que pasea como Sor Juana
en el sotobosque de mi cabaña.
La Inspiración divina y terrestre para los poetas que somos uno
honro este afán por la poesía
lluvia de bendiciones lleguen a las inspiraciones
a todos los escribientes.
Aqui homro a estos poetas que con sus manos geográficas acompañan
sostienen conmigo este aliento que respira:
Pronuncio mi ofrenda
aquí tienes mi poesía Diosa Blanca, Kuntu Sangpo
mi Enigma para un limón
gocemos la visión
tengamos el poder de mirar todo lo bueno este y todos los días.
En este puente tendido ya por los versos verdes
descubro el enigma de mi creación:
sé porqué/ cuando llueve bailo sola/vestida de alga, oro y escama/
sé porqué / es cuando duermo veo claro/
y es cuando emerge este "enigma para un limón..."
* y... redondeando el oval limón del enigma como miembro de una "tanda secreta"
tengo la esperanza de que cada que un poeta lee su poesía, libera a alguien del sufrimiento.

Mientras la hidromiel que donó el apicultor y vecino boscoso Leo Virchez hacía efecto en mi público. transcurría la armonía del poema, encendí una vela, luz por los poetas y su felicidad, por nuestro momento como una forma de enviar poemas al leerlos, el envío al espacio humano, donde en algún lugar esa vibración sacara a alguien del sufrimiento, que al leer poesía el poeta pueda sacar del sufrimiento a los seres, que la poesía salve, sane, suave.Como no usamos fotos pues sólo esta que ves, narro con brevedad lo que nos dio este Enigma que el poeta Anaya comparó con los poemas de William Carlos Williams. También designó que mi libro si era POESIA. El poeta infrarrealista comentó sentirse parte de ese conclave de poetas, parte de esta cofradía: nosotros le recibimos con afecto siempre.Firmé libros a mis  lectores amigos y alumnos, conocidos y pocos desconocidos, al famoso bailaor de flamenco y habitante de la casa de las brujas Cuau Lowder -enigmático joven poseedor de talentos antiguos creo.La hora de cerrar esta burbuja de sueño llegó, concluimos la lectura y mi enigma se develó.
Ahora es un hermoso libro de poesía que nutre una colección Textual:
Número 6 colección reivindícate poeta de ediciones TEXTUAL patrocinada por una tanda secreta."a los 18 días del mes de julio del 2015.Ciudad de México.  Año oveja de madera. nació al mundo este oval y verde poemario
(está a la venta en Librería de ocasión Jorge Cuesta.)









Ya está mi nuevo poemario:


sábado, 11 de julio de 2015

sólo poesía (con limón)

El limonero lánguido suspende...[Poema: Texto completo.]Antonio Machado
El limonero lánguido suspende
una pálida rama polvorienta
sobre el encanto de la fuente limpia,
y allá en el fondo sueñan
los frutos de oro...
Es una tarde clara,
casi de primavera;
tibia tarde de marzo,
que al hálito de abril cercano lleva;
y estoy solo, en el patio silencioso,
buscando una ilusión cándida y vieja:
alguna sombra sobre el blanco muro,
algún recuerdo, en el pretil de piedra
de la fuente dormido, o, en el aire,
algún vagar de túnica ligera.

En el ambiente de la tarde flota
ese aroma de ausencia
que dice al alma luminosa: nunca,
y al corazón: espera.

Ese aroma que evoca los fantasmas
de las fragancias vírgenes y muertas.

Sí, te recuerdo, tarde alegre y clara,
casi de primavera,
tarde sin flores, cuando me traías
el buen perfume de la hierbabuena,
y de la buena albahaca,
que tenía mi madre en sus macetas.

Que tú me viste hundir mis manos puras
en el agua serena,
para alcanzar los frutos encantados
que hoy en el fondo de la fuente sueñan...

Sí, te conozco, tarde alegre y clara,
casi de primavera.





POESÍA
01 09 2009
Anhelo de una tribu universal  (poemas) por Alberto Blanco

SUEÑO EN UNA ESTACIÓN 

DE TRENES AL AMANECER

Estoy en una estación

a bordo de un tren

Camino de carro en carro

de puerta en puerta

Paso gabinetes y fuelles

ventanas encendidas

Pero al poco tiempo

ya no hay ventanas

No hay fuelles ni carros

no hay tren ni estación

Sólo la luna dormida

sólo el cielo y la tierra

Y las blancas estrellas

que iluminan este poema




NOSTALGIA
Allí está el cielo: ahora veo.
Allí está el cielo abierto

esperando por lo mejor de mí.

Atrás quedan los padres

los amigos, los consejos…

Los juguetes soñados en la infancia,

el árbol de los deseos,
la noche al fondo de la alberca,
el parque del primer beso.

Lo veo todo a la distancia

como un cuerpo que se despierta
al fondo de un paisaje.
Lo veo como si no fuera cierto.

Hemos venido a la vida

a despedirnos de todo lo que amamos,
de aquello que nos fue dado,
de todos los que queremos.

Pero justamente allí está el cielo.

TÚ
Qué voy a hacer contigo, dime,

a dónde quieres que te deje,
si a donde quiera que voy
tú vas conmigo
y me recuerdas siempre
mi condición de hombre
atado al potro de la sangre
y al agridulce rastro del deseo…

Basta mirar

la suave curva del cielo
para sentirte entre mis manos.

Sólo tú sabes de cierto

que mucho más que el dolor,
el miedo o el amor
al conocimiento,
me movió la belleza
de un rostro
en su desigual perfección:
la proporción exacta
de un cuerpo real
equilibrado
a la sombra de unos ojos
y al borde de unos labios.

Tú lo sabes de cierto

y sin embargo callas…

Pero, mírate, pequeña,

y recuerda que en ti
todo lo grande duerme.


AMOR DE TULUM
Hermosa es la mujer

que de mis ojos se va caminando al mar.

En la arena su falda 

dibuja la pausada línea de las aves…

Turquesa en el turquesa,

cadena de finas palmas y leves huellas,

la siguen, ardientes:

sobre el agua se yergue un templo de sal.


 EL FIN DE LAS ETIQUETAS
La mosca se levanta de la mesa 

y domina los cuartos desde el techo,
atraviesa puntualmente el pasillo
que comunica el mar con el paisaje.

Penetrante en la luz es su zumbido

una burbuja más dentro del agua…
navegando descubre entre los botes 
el borde iluminado del mantel.

El fondo es sucio, lo que mira es claro:

esta vida que flota vacilante
con aire de papel, blanco de luz,
nada recuerda ya de las palabras.


NO PASA NADA
La vida es una película en blanco y negro 

donde no se alcanzan a leer los subtítulos…
tal parece que la muerte no descansa
ni a sol ni a sombra.

Se echan a rodar pequeños mundos

a la orilla del sueño
con el viento del dolor
y la inclinación de los recuerdos.

Pero no pasa nada…

allá en el fondo de la pantalla
no hay reproche posible
ni tristeza mortal en la pareja.

Sólo una sed de imágenes

apagada dulcemente
en el manantial de la costumbre
donde las palabras toman cuerpo.


MI TRIBU
La tierra es la misma 

         el cielo es otro.
El cielo es el mismo 
         la tierra es otra.

De lago en lago, 

de bosque en bosque:
¿cuál es mi tribu?
-me pregunto_
¿cuál es mi lugar?

Tal vez pertenezco a la tribu

de los que no tienen tribu;
o a la tribu de las ovejas negras;
o a la tribu cuyos ancestros 
           vienen del futuro:
una tribu que está por llegar.

Pero si he de pertenecer a alguna tribu

-me digo-
que sea a una tribu grande, 
que sea a una tribu fuerte,
una tribu donde nadie
quede fuera de la tribu,
donde todos,
todo y siempre
tengan su santo lugar.

No hablo de una tribu humana.

No hablo de una tribu planetaria.
No hablo siquiera de una tribu universal.

Hablo de una tribu de la que no se puede hablar.
Una tribu que ha existido siempre

pero cuya existencia está todavía por ser comprobada.

Una tribu que no ha existido nunca

pero cuya existencia
podemos ahora mismo comprobar.



jueves, 2 de julio de 2015

Poesía por Nepal

¿Quién escucha tu corazón en los escombros?/ 
gotas de dharmakaya llenen esa eternidad de silencio entre escombros/ 
desde nuestra voz la presencia en un mantra,
todos los mantras lleguen al escombro donde renazcan todos/ 
Nepal saldrás de tus escombros mientras los puentes se tiendan hacia ti/ 
Renace desde tu gran corazón de dharmakaya/ 
EdnaApo

De un corazón en lamento por Tenzin Wangual Rinpoché
Enseñando el Bön en España
Escucho que un terremoto azotó a Nepal.
Al instante el vello de mi cuerpo reacciona
Un torbellino de tristeza mueve mi corazón
La angustia penetra mi cuerpo.
¿Es este un castigo de el enojo de las deidades locales?
¿O es una destrucción natural samsárica?
¿O simplemente un destino que ha caído sobre nosotros?
Bajo la tierra, colisionan grandes rocas
No puede existir ninguna certeza de ninguna razón.
Una profusión de causas y condiciones
En espacios externos, internos y secretos
Resultan en este desastre elemental parecido a un sueño.
Entre los miles de muertos y heridos
Hombres y mujeres, niños y ancianos.
La madre y su hijo, una vez inseparables ni por un momento
Ahora separados para siempre.
Qué desastroso.
Las parejas unidas en el amor y el afecto
Con sueños de una vida juntos.
Arrancados uno del otro y separados para siempre.
Mi corazón se llena de agonía.

En cada familia, muchos han muerto.
Otros están vivos y heridos.
Todo lo ganado se ha perdido.
Todo lo construido ha colapsado.
Solo, sin amigos, sin esperanza, exhausto.
Un sobreviviente mira el cielo y ve sólo el vacío.
Mira hacia abajo un muro colapsado y ve cadáveres.
Las mentes deambulan sin ataduras como almas entre vidas.
Los padres, gastados por la fuerza, no saben qué hacer.
Los abuelos cercanos a completar sus vidas, satisfechos,
Una vez rodeados de hijos y nietos en sus vidas alegres
Ahora están solos.
Un hogar de generaciones de recuerdos—acabado.
Los monumentos espirituales, patrimonio de objetos sin precio
Convertidos en escombro en un instante.
Me invade la tristeza.
Hay una tristeza descomunal bajo tierra.
¿Quién la escucha? Nadie.
El sonido desaparece como el eco.
Un bebé inocente recién nacido
Que no ha visto la luz de este mundo
Experimenta la vida y la muerte al mismo tiempo.
Es un reto siquiera pensarlo.
Como un mal presagio en un sueño.
Esto también se disolverá.
La gente olvidará gradualmente.
Un día será difícil rastrear lo que ha pasado aquí.
Por eso, en este tiempo crucial, ¡recordemos!
A los fallecidos en Nepal y Tíbet los une una larga historia de amistad.
Hagamos una oración de dedicación y unamos nuestro mérito.
Los sobrevivientes—laicos, monjes y monjas
Unidos, sintiendo desde el corazón la tristeza
Pueden alzar una carga de sufrimiento, ya sea grande o pequeña.
Cada uno de nosotros podemos disipar la obscuridad del otro con compasión.
Cada uno de nosotros podemos atestiguar el luto del otro.
Cuando hemos perdido la manera de seguir adelante y no sabemos qué hacer,
Cuando no podemos ver la luz a causa de la obscuridad del sufrimiento,
En ese momento los consejos que nos demos son preciosos.
Para los hombres y mujeres inteligentes,
No hay mayor demostración de la impermanencia que ésta.
¿Tengamos la diligencia debida para entender!
Los viejos y los jóvenes están propensos a enfermar.
Las circunstancias de tu propia muerte son inciertas.
Posiblemente tu muerte está próxima.
No te abandones en estrategias elaboradas para esta vida.
No abandones tu paz por los negocios.
No abandones tu felicidad en busca de la riqueza.
No abandones tu compasión en la ira.
Como que si existiera sólo un día para vivir.
Haz el bien para ti y para los otros.
Disfruta a tus amigos cercanos y a tu familia.
Aprende una nueva forma de arte para ser más sabio.
Ríe como un niño miles y miles de veces.
Disfruta de actividades diferentes a tu profesión.
Aunque encuentres la felicidad en aquello que se considera loco, ¡hazlo!
Esparce el amor y la compasión como los millones de rayos del sol.
Un corazón altruista trabaja sin esfuerzo por el bien.
Dale vuelta a tu corazón como una rueda—en todas direcciones.
Este terremoto es un maestro de la apariencia.
Si aún tienes dificultades para comprender la esencia de las enseñanzas
Después de una vida de escucharlas
Tal vez ahora tu corazón se ha conmovido.
Si tu mente aún no ha madurado
Después de haber completado novecientas mil prácticas preliminares
Tal vez ahora tu mente ha sido domada.
¡Alabo a los maestros de la existencia natural!
Para las personas impecables fallecidas
Con compasión y respeto desde mi corazón
Ofrezco esta serie de palabras como collares de flores.
En mis oraciones, no olvidaré.
Dedico mis acciones virtuosas a los que sufren.
Que sean liberados en una tierra pura.
Este es un poema espontáneo. Escrito por Ababa (Tenzin Wangyal Rinpoche) en Berlin, Alemania, 2015. Traducido del tibetano al inglés por Dr. Sangmo Yangri y Matthew Conover. Editado por Marcy Vaughn.

confesar que he caminado este viaje inmóvil aún

Muro de la confesión. 1. Extrañar mis pasos perdidos en estas calles ateridas. Ya no camino por sus orillas, me pierdo en la vigilia de mi c...